Carnets (5)

Du matin. Je suis un être du matin qui s’est longtemps leurré, qui s’est longtemps complu dans la peau d’un noctambule.

Apéro. Grande table campagnarde bordée de longs bancs en bois. Paysans en jeans, paysans en short. Histoires de mûres, récits de bétail. Glaçon qui échappe des mains. Brins de paille sur le sol d’ardoise. Le chien, repu de fêtes, s’est allongé.

Sac de voyage. L’objet primordial est à mettre en dernier. Il doit être accessible et prêt à être feuilleté. On le posera près du tabac brun et du papier gommé.

Route des vacances. Il faut prévoir des pauses là où personne ne s’arrête jamais si l’on ne veut pas subir des conversations mille fois écoutées.

Jardin. Il faut éclaircir les plants, exposer les tomates au regard et à la caresse du soleil pour qu’elles rougissent. Mon T-shirt est mouillé et mes doigts sont verts. Mais les fruits seront fessus et d’un sanglant satiné quand je reviendrai de là où je vais.

« J’ai vu les plus grands esprits de ma génération détruits par la folie, affamés hystériques nus,

Se traînant à l’aube dans les rues nègres à la recherche d’une furieuse piqûre »

Ainsi commence Howl d’Allen Ginsberg, un long poème de 1961 où apparait déjà l’hécatombe à venir. Moi aussi, j’ai vu quelques enfants mal rasés se traîner, se prostituer pour une seringue, une maladie partagée. Mais d’aucun d’eux, je ne pourrais dire qu’il fut une exception ou une lumière, même tamisée. Membres maigres, peaux percées, ils sont venus puis ils sont passés. Ni leurs vies, ni leurs morts n’ont laissé une ride. Même leurs noms s’en sont allés.

Ginsberg_Howl

Montaigne. C’est l’égarement qui forme la jeunesse. On apprend peu d’un voyage sur un sentier balisé dont on ne s’éloigne jamais.

 

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